Giunsero alla villetta poco dopo le quattro di quel pomeriggio. David parcheggiò la macchina sul davanti e lui ed Ellen rimasero seduti in silenzio a fissare le assicelle di legno sbiadito che rivestivano le pareti esterne, gli infissi piegati e rugginosi e le finestre con un dito di sporco sopra. Alla fine David disse: “Chissà se Roderick e Madeline Useher ci stanno aspettando”.
Ellen rispose con un debole rumore: se fosse di divertimento, di dolore, o di entrambi, David non riuscì a capirlo. Si girò verso di lei e le sorrise per confortarla. “Vuoi provare un altro posto?” le chiese.
Lei lo guardò sorpresa. “Ma l’agente immobiliare ci ha detto che non ci sono altri posti”.
“Non qui, no”.
L’espressione di lei s’incupì. “Non a Logan Beach?”
“Voglio dire…” David fece un gesto vago. “Piuttosto che stare qui dove non ti senti a tuo agio.” Riuscì a rivolgerle un altro sorriso. “Sarebbe solo per la notte” aggiunse. “Di giorno staremmo qui”.
Ellen annuì distrattamente e tornò a fissare la villetta. Non era possibile alloggiare lì, si rese conto David, se non altro perché faceva troppo freddo. Si piegò all’indietro, lasciò cadere le mani dal volante e si voltò verso il sordo brontolio della risacca. Strano che quel posto fosse sopravvissuto e l’altro no: era ugualmente vicino all’acqua.
“Peccato che l’altra villetta sia andata distrutta” disse.
“Già, proprio un peccato” replicò lei con calma.
David la guardò per interpretare la sua espressione. C’era dolore, certo, e sgomento. C’era anche rassegnazione? Allungò una mano e strinse quelle di lei, chiuse in grembo.

Quelle che avete letto sono le prime battute del romanzo. La trama di Ghost invece è la seguente:

A due passi da New York esiste una località chiamata Logan Beach. D’estate è una frequentata stazione di villeggiatura, ma d’inverno ha un’atmosfera un po’ da vecchia America vittoriana, angosciosa e rarefatta: un litorale battuto dal vento e dalla pioggia, una grande casa in cima a una scogliera, una villetta sulla sabbia e il resto del mondo lontano come non mai. Proprio qui,o e proprio in un inverno più inclemente del solito, si rifugiano David ed Ellen, una matura coppia di coniugi, con la speranza di ricucire in qualche modo il loro rapporto in crisi da tempo, lontani dall’assolata California e da una storia di infedeltà che Ellen non riesce a perdonare. Ma l’insidia è dietro l’angolo, nella persona di una enigmatica e bellissima ragazza che compare all’improvviso dal nulla e che pian piano si insinua nella vita di David fino a sconvolgerla, facendo leva sulle sue debolezze. Chi è Marianna? Da dove viene? E, soprattutto, cosa vuole? David dovrà affrontare e sconfiggere i propri demoni, anche quelli più inconfessati: in ballo non c’è più soltanto il suo matrimonio, ma la sua sanità mentale e la sua stessa vita.

In America il libro ha avuto un’accoglienza discreta: molti concordano nel dire che non è la migliore opera di Matheson (e lo sappiamo tutti), ma preso di per sé il romanzo non è male.
C’è qualcuno di voi che già l’ha letto o lo leggerà sotto l’ombrellone?

Ghost, di Richard Matheson: acquistalo su IBS!

Post correlati:

1. Tre ore di pura follia – Richard Matheson Richard Matheson torna nelle librerie italiane con Tre ore di...
2. The Box – Richard Matheson Complice l’uscita (21 luglio) in Italia dell’omonimo film con Cameron...
3. The Ghost Writer: il film dal romanzo di Robert Harris Uscirà anche in Italia il 19 febbraio (dopo la presentazione...

Vi riporto qui a seguire l’incipit, così vi fate un’idea dello stile:

Porto la macchina in fondo al vialetto. Mi appoggio con la schiena al sedile. Cerco di rilassarmi.
Oggi, giuro su Dio, ci devono essere almeno trentacinque gradi. L’afa di Christchurch. Il tempo è schizofrenico. Il sudore mi goccia dal corpo, ho le dita umide e scivolose come lattice. Mi sporgo in avanti e giro le chiavi nel cruscotto, prendo la ventiquattrore ed esco dall’auto. Arrivo alla porta principale e armeggio con la serratura. Tiro un sospiro di sollievo quando, finalmente, riesco a entrare.
Vado in cucina. Da quello che sento, Angela è nella doccia al piano di sopra. La disturberò più tardi. Adesso mi serve qualcosa da bere. Mi avvicino al frigo. Ha uno sportello in acciaio inox in cui il mio riflesso sembra uno spettro. Lo spalanco e mi piazzo là davanti per quasi un minuto, godendomi la compagnia dell’aria fresca. Il frigorifero mi offre sia birra che Coca-Cola. Prendo una birra, la apro e mi sideo a tavola. Non sono un gran bevitore, ma faccio fuori la bottiglia in venti secondi, più o meno. Il frigorifero me ne offre un’altra. Chi sono io per dire no? Mi rilasso contro lo schienale della sedia. Metto i piedi sul tavolo. Inizio a pensare di togliermi le scarpe. Avete presente la situazione? Una giornata calda al lavoro. Otto ore di stress. Poi ci si siede con i piedi in su, una birra in mano, e ci si toglie le scarpe.
Pura estasi.

Questa è la prima pagina del libro; la trama invece è la seguente:

Joe tiene sotto controllo ogni aspetto della sua modesta esistenza, inclusi il lavoro che svolge di giorno presso il dipartimento di polizia e quello “notturno” consumato per le strade di Christchurch, in Nuova Zelanda. Ma quando il giornale annuncia la settima vittima dell’Intagliatore, l’imprendibile serial killer che sta terrorizzando la città, Joe capisce che qualcuno si è intromesso nella sua routine, perché lui sa che l’Intagliatore ne ha uccise solo sei. Lo sa con certezza. Per questo si metterà sulle tracce del suo imitatore, lo punirà per quell’omicidio in più e farà in modo che su di lui ricadano anche le accuse di tutti gli altri. Ha un piano perfetto che non può fallire perché lui è molto più intelligente di chiunque altro, anche se in centrale pensano che sia lo scemo del villaggio. Tutto quello che deve fare è tenere a bada le donne che gli stanno intorno, a cominciare da quell’invadente di sua madre. Man mano però che le sue indagini procedono, Joe si rende conto che anche il piano più dettagliato può avere qualche falla…

Che ne dite, The Cleaner è il vostro genere di thriller? Io ce l’ho qua sulla scrivania e ammetto che ne sento forte il richiamo…

The Cleaner, di Paul Cleave: acquistalo su IBS!

Post correlati:

1. La mano sinistra di Dio, di Paul Hoffman La mano sinistra di Dio di Paul Hoffman è uscito...
2. Incipit: La fabbrica dei corpi – P. Cornwell Tornano gli incipit su ThrillerCafé: oggi, La fabbrica dei corpi,...
3. Ghost – Richard Matheson (incipit) Oggi su ThrillerCafé segnaliamo una nuova uscita di Richard Matheson...

Avendone una copia tra le mani proprio adesso, ve ne riporto l’incipit, se volete sapere come comincia:

UNO
Ero da Tulley con Tommy e Jeff Zorda a guardare una partita dei Bills su cui avevo puntato un centone. Al terzo quarto di gioco i Bills stavano sotto ventuno a zero, e di attacco manco a parlarne, ma questo accadeva prima che ci lasciassero tutti a spasso, quando perdere un centone non era la fine del mondo. In ogni caso, c’era questa tivù dietro la testa di Jeff che trasmetteva la partita dieci secondi in anticipo rispetto agli altri apparecchi, e io vedevo come andavano a finire le azioni prima di Jeff e Tommy. All’inizio volevo solo cazzeggiare, sta di fatto che dissi: – Ehi, adesso chiamo le prossime cinque azioni, scommettiamo che ci becco?
Tommy voleva starci così, per divertimento, ma Jeff Zorda, che aveva puntato sui Jets e stava vincendo, era in piena scimmia da gioco. – Dieci dollari ad azione. Ma devi dire anche i giocatori.
Avevo cominciato per scherzo, ma quando vinceva Jeff diventava una gran testa di cazzo so-tutto-io-e-voi-non-capite-una-minchia-di-football. E accettai la scommessa.
- End-around di Thomas a destra.
- Te lo scordi amico – disse Zorda. – Sono al terzo tentativo con sei yard. Lancio lungo fisso.
E naturalmente ci fu l’end-around di Thomas a destra e la chiusura del primo down. Zorda fece spallucce.
L’azione successiva fu uno shotgun: palla al quarterback quattro yard dietro alla linea di scrimmage. Ma uno dei linemen si mosse in anticipo e fu chiamato fallo.
- Provano a passare ma non ce la fanno. Il tackle scatta prima dello snap. – Troppe informazioni, adesso Zorda aveva tutti gli indizi per capire che stavo barando. Eppure lui niente. Uno può sapere tutto di football, ma prevedere un fallo è fuori discussione. Probabilmente Jeff non mi ascoltava neppure, come al solito. Tommy invece fiutò qualcosa, sporse la testa all’indietro oltre il sedile e vide il televisore alle sue spalle, ma non disse nulla. Si limitò a sorridere. A Tommy non fregava granché di Zorda. Girava voce che Jeff e la moglie di Tommy…

Questo è l’inizio di Fatti fuori di Iain Levison; la trama invece la trovate qui sotto.

La fabbrica dove lavorava Jake, nel Wisconsin, ha chiuso, lui e tutti i suoi concittadini sono rimasti senza lavoro. La sua ragazza se n’è andata al seguito della concessionaria in cui è impiegata e la tivù via cavo ha staccato il collegamento. Quando Ken Gardocki, allibratore e boss della droga locale, offre a Jake di cancellare i suoi debiti di gioco in cambio dell’omicidio della moglie, Jake non può che accettare. E, fedele alla fama di lavoratore scrupoloso che ha sempre avuto, esegue il compito senza sbavature. Anzi, ritrova il piacere del lavoro ben fatto, tanto che la sua carriera di killer conosce un’improvvisa, brillante impennata; acquisita fiducia in sé stesso, Jake ne approfitta per togliersi qualche soddisfazione e fare piazza pulita tra chi gli sta rendendo la vita difficile.

Io sono curioso di leggerlo. E voi che dite, vi stuzzica?

Fatti fuori, di Iain Levison: acquistalo su IBS!

Post correlati:

1. Fatti notare su ThrillerCafe.it ThrillerCafe.it organizza un contest gratuito dedicato a tutti gli autori...
2. Rollins sotto L’ombra del re Non è passato molto tempo da quando annunciai l’uscita de...
3. DAG 2010: torna il Dizionario Atipico del Giallo L’anno sta quasi per finire e il Dizionario Atipico del...

Su Thriller Café ve ne proproniamo in anteprima l’incipit. Il libro inizia così…

Anche Milano ha avuto i suoi eroi criminali. Erano gli anni del boom economico, dell’uomo sulla Luna, delle grandi passioni politiche e loro rapinavano le banche, assaltavano i furgoni portavalori e sfidavano la polizia in sparatorie a volto scoperto. Amavano i soldi e la bella vita, avevano le donne più affascinanti, bevevano champagne e indossavano abiti firmati. Volevano conquistare la città, e l’hanno presa con la forza.

Parte prima
Fine della Ligera
Scelte di campo

1
L’uomo cammina tranquillo sul ciglio della strada. Scarpe ricoperte di polvere e l’aria di chi ha tutto il tempo del mondo a disposizione. Ogni tanto si guarda intorno con naturalezza, passeggia e tiene una mazza ferrata e una calibro 9 infilate nella cintura.
A qualche metro da lui, un paio di uomini in tuta da lavoro su un furgone grigio. Stanno in silenzio e nessuno bada a loro, tantomeno ai mitra che tengono sulle ginocchia.
Poco distante, un signore, capelli brizzolati e sigaretta appesa a un angolo della bocca, sfoglia un giornale. Lentamente; troppi minuti su ogni pagina per risultare credibile. È seduto dentro una FIAT 1400 nera con un ferro che gli preme contro la coscia destra.
Accanto all’auto, un ragazzo. Immobile. Un rigonfi amento nella giacca: un cannone anche per lui.
Indossano tutti il toni, la tuta blu da operaio; abbigliamento perfetto per confondersi fra i passanti di quella zona piena di fabbriche e opifici manifatturieri.
Un occhio esperto avrebbe capito tutto. Previsto quello che stava per accadere. Ma non c’erano occhi esperti nei paraggi.

Le danze si aprono quando il furgone portavalori fa capolino all’imbocco della strada. La filiale della Banca Popolare è a nemmeno cinquecento metri. La prima del giro. Velocità moderata e occhi aperti per i tre uomini a bordo: un autista, un agente di polizia e un funzionario della banca.
Il capo della banda si sforza di rimanere serio. Non può vedere la scena, ma gli basta controllare l’orologio. Tutto è cronometrato al secondo e lui, chiudendo gli occhi, può sapere attimo per attimo quello che sta accadendo.
Mentre ci pensa, sta in fila nel gabinetto di un dentista, dall’altra parte di Milano. Lo fa per procurarsi un alibi inattaccabile visto che, a cose fatte, gli sbirri gli saranno subito addosso. Per questo ha bisogno di testimoni affidabili, non come quelli che potrebbe portare lui, i suoi compari di Ticinese.
Vorrebbe sorridere al pensiero ma non può. Sta simulando un terribile mal di denti e deve rimanere concentrato. Ha i capelli neri e crespi, un vestito scuro e una rosa bianca all’occhiello: dettaglio che chiunque ricorderebbe. Il piano è di farsi notare il più possibile, così si lamenta a intervalli regolari, ad alta voce.
È un tipo pignolo e riflessivo. Ha preteso che aspettassero proprio quel giorno del mese per agire.
«Lo facciamo il 27 perché è San Paganini, ciula» aveva ripetuto ai suoi fino allo sfinimento, «e sono carichi di soldi per pagare gli stipendi.»
Ci avevano già provato due volte in precedenza, ma qualcosa era sempre andato storto. Un tentativo al mese. Quella mattina tutto sarebbe filato liscio. Se lo sentiva. “Stamattina ce la facciamo” si dice mentre l’infermiera lo fa accomodare.

L’uomo sulla 1400, appena vede negli specchietti il bianco del furgone, accartoccia il giornale e pesta sull’acceleratore. L’auto prima si accoda, poi schizza al centro della carreggiata.
Antonio sta sul portone di casa, la bicicletta appoggiata al muro, gli occhi incollati a quell’automobile nera che ha superato il portavalori rombando e ha cominciato a zigzagargli davanti.
«Quel lì l’è matt» urla il guidatore del blindato. Il poliziotto accarezza il calcio della pistola.
El matt non fa nemmeno finta di frenare, scarta a sinistra e attraversa il manto erboso dello spartitraffico. La corsa finisce con uno schianto sordo sul lato opposto della carreggiata, contro un muro. Il conducente se la cava senza un graffio; esce con un guizzo dall’abitacolo e se la dà a gambe mentre una folla di curiosi si raduna sul posto. Anche all’autista del blindato viene spontaneo rallentare per capire cosa succede. Il poliziotto si rilassa. E fa male, perché mentre tutti stanno con la testa voltata, spunta contromano un camion, un Leoncino OM, veloce come se fosse sulle rotaie, che va a scontrarsi con violenza contro il portavalori. Gli uomini nell’abitacolo battono la testa.
È mattina e in strada ci sono parecchie persone. Il botto lo sentono tutti, gli spari pure.
Dal Leoncino scende un uomo con il viso coperto e una pistola. Si avventa urlando verso il furgone della banca e punta il cannone in faccia all’autista che s’immobilizza con le mani alzate.
Alle loro spalle, intanto, in uno stridore di pneumatici, si arresta il furgone grigio: via di fuga bloccata.
Il poliziotto, la faccia rigata dal sangue per un taglio sulla fronte, tenta di intervenire ma il vetro accanto a lui esplode. La mazza ferrata che l’uomo sul marciapiede nascondeva in cintura ha fatto il suo dovere. Il cristallo va in frantumi e l’agente di Pubblica Sicurezza si ritrova la canna di una 38 special in bocca.
«Non fare l’eroe» gli ringhia contro. E lui accetta il consiglio.
Nel frattempo, tre uomini a volto coperto ripuliscono il portavalori e caricano i sacchi coi soldi sul furgone grigio e su una Giulietta Sprint, anch’essa spuntata dal nulla un attimo prima. Nemmeno il funzionario della Popolare ha voglia di prendersi una pallottola, così rimane tranquillo sul suo sedile mentre gli portano via i quattrini da sotto il naso.
Fanno in fretta, meno di due minuti. L’operazione funziona come un orologio svizzero mentre uno dei banditi tiene tutti a bada con il mitra.
Alla fine il furgone parte sgommando, subito imitato dall’Alfa, dalla quale spunta la mano beffarda di uno dei banditi che saluta i curiosi. E qualcuno gli risponde pure.

Copyright © 2011 Paolo Roversi
Pubblicato in accordo con PNLA/Piergiorgio Nicolazzini Literary Agency ©
2011 RCS Libri S.p.A., Milano

Al romanzo è dedicato un sito: www.milanocriminale.it; qui di seguito, inoltre, potete visionarne il booktrailer.

Post correlati:

1. Milano a mano armata – Romano De Marco (incipit) La segnalazione di oggi è una di quelle che mi...
2. Italian Sharia, di Paolo Grugni E’ in uscita per Perdisa il nuovo romanzo di Paolo...
3. Bloody Mary Award 2009: i voti di Roversi, Di Giulio, BodyCold Tornata di voti numero 6 per il nostro Bloody Mary...

E il romanzo inizia così:

Nella casba di Tangeri, infagottato in un abito bianco pieno di macchie, Samuel Langhorne Clemens – meglio noto come Mark Twain, sudato come un gelato, sbronzo come un bonzo e fetente come un deficiente – se ne stava sdraiato su un materasso floscio da cui cadevano piume e polvere e, alla luce di una lampada, rifletteva sulla scomparsa delle proprie scarpe e sull’enfio cadavere di Huck Finn, la sua scimmietta. Huck giaceva sull’unico scaffale di quella minuscola topaia, tumefatto e ricoperto da grosse mosche bluastre. Dal culo gli ciondolava uno stronzo a forma di fico e altrettanto grosso, e la lingua che gli spuntava dalla bocca sembrava voler strisciare verso luoghi più sicuri. Indossava ancora – glieli aveva fatti infilare lui – il cappellino rosso col laccio sottomento e il panciotto verde, ma non c’era più traccia dei calzoncini scarlatti da cui, per questioni di spettacolo, sbucavano le chiappe nude.
Twain non riusciva a capire perché ci fosse rimasto secco. Restava comunque il fatto che, per qualche arcano motivo, Huck era morto e senza brache e che, in un’ultima esplosione gastronomica, era riuscito a incollare quello stronzo a forma di fico su uno dei due soli libri sullo scaffale – Moby Dick – mentre la sua lingua protesa raggiungeva quasi l’altro volume, Ventimila leghe sotto i mari, scritto da un caro amico di nome Jules Verne.
Ficcato tra quei due libri di avventure marinare, giaceva come in un bacino di carenaggio.
Twain si alzò con lentezza per poi chinarsi, con un sospiro, sull’animale. La stanza puzzava di scimmia e della relativa merda. Con riluttanza, afferrò Huck per i piedi ma, nel sollevarlo, si accorse che quel tenace stronzo non intendeva affatto mollare la presa sul massiccio tomo di Melville, trascinandolo con sé. Twain dette uno scossone alla scimmia: Moby Dick finì per staccarsi assieme allo stronzo. Poi sbirciò con cautela dall’unica finestra – la casba sottostante era immersa nel buio – e fece volare Huck dall’apertura.
Fu un lancio pregevole, che fornì alla scimmia un sostanziale abbrivo.

L’intero estratto di Londra tra le fiamme lo potete scaricare cliccando sul link (consigliato: tasto destro + salva oggetto)

Che dite, quanti di voi stavano aspettando questo nuovo libro dell’autore texano?

Londra tra le fiamme, di Joe Lansdale: acquistalo su IBS!

Post correlati:

1. Il primo apostolo – James Becker Oggi recensito al Thriller Café Il primo apostolo. L’autore è James...
2. Il mio primo omicidio – Leena Lehtolainen Su ThrillerCafe oggi in esclusiva potete leggere l’incipit del romanzo...
3. Devil red – Joe Lansdale (i primi 2 capitoli) Torna in Italia Joe Lansdale, il cui nuovo libro, Devil...

Il 25 maggio Arthur Surbonadier, registrato all’anagrafe come Arthur Simes, andò a trovare lo zio, Jacob Saint, registrato all’anagrafe come Jacob Simes. Prima di darsi agli affari, Jacob aveva fatto l’attore scegliendo Saint quale cognome d’arte, cognome che aveva poi deciso di conservare per il resto della vita e sul quale faceva battute modestamente spiritose (“Non sono un santo”), proibendo al nipote di usarlo a sua volta anche quando Arthur aveva cominciato a calcare le scene. “Di attori Saint ne basta uno; chiamati come ti pare ma non mettere le mani su ciò che mi appartiene” gli aveva urlato. “Ti farò debuttare all’Unicorn e ti lascerò i miei soldi… o almeno quasi tutti. Ma ricordati: se sei un attore scadente, non otterrai nessuna parte: gli affari sono affari”.
Mentre seguiva il cameriere che lo conduceva nella biblioteca dello zio, Arthur Surbonadier (il cognome gli era stato suggerito da Stephanie Vaughan) ricordò quella conversazione. Come attore non era scadente, era passabile, anzi, si disse, era bravissimo. Cercò di rincuorarsi in vista dell’incontro ripetendosi che era un attore bravissimo e dotato di personalità. Avrebbe predominato su Jacob Saint; se necessario, sarebbe ricorso all’arma decisiva, della quale lo zio ignorava l’esistenza. Il cameriere aprì la porta.

Così comincia Delitto a teatro (la traduzione è di Franca Pece), giallo nella miglior tradizione inglese. Se siete amanti del classico, sicuramente questo libro fa per voi.

Delitto a teatro, di Ngaio Marsh: acquistalo su IBS!

Post correlati:

1. Crociera con delitto da Napoli a Barcellona Il ponte dell’Immacolata avete da fare? No? Bene, allora forse...
2. Saylor e il “Delitto sul Palatino” Torna nelle librerie italiane Gordiano il Cercatore, fortunato protagonista della...
3. Delitto Capitale Non di rado mi capita di segnalare dei libri scritti...